第24章 上海滩

民国十六年，农历五月。

苏清和下了船，踩在十六铺的码头上。脚下黏糊糊的，是鱼内脏，也是不知道什么人吐的痰。空气里有一股子怪味，咸腥里掺着煤油味，还有鸦片馆里飘出来的那种甜腻腻的臭味。他吸了一口，那味道顺着气管往下滑，一首沉到胃里，让他想吐。

林晚晴死死拽着他的袖口，指节都捏白了。她没见过这么多人，也没见过这么乱的地方。姑苏是水墨画，清清静静的。这儿不是，这儿是一锅煮沸了的杂碎汤，人、狗、猪、耗子都在里面翻滚。

“大少爷……”她声音发颤。

苏清和没应声。他抬头看远处。那是外滩，一幢幢大楼戳在雾里，像一块块巨大的、没有名字的墓碑。楼顶上飘着的旗子，红的蓝的，就是没有中国的。风把那些旗子吹得猎猎作响，像是在嘲笑底下这群苟延残喘的人。

“苏先生？”

一个穿西装的男人走过来。金丝眼镜，头发抹得油光水滑。他笑得很客气，可苏清和看清了他镜片后面的眼睛——那不是人的眼睛，是狼的，盯着肉，随时准备扑上来。

“我是陈经理，诚信钱庄的。”男人递过来一张硬纸片。手指修长，指甲修剪得整整齐齐，一看就没干过活。

苏清和没接。

“令弟清砚少爷，托我照应二位。”陈经理把名片塞进他口袋，动作很轻，却带着一股不容拒绝的劲儿，“他说了，苏家虽然败了，但在上海滩，只要还有一口气，就得像个人一样站着。”

清砚。

这两个字像根针，扎进苏清和的耳朵里。他想起离开姑苏那天，苏清砚那双眼睛。那里面没有兄弟情分，只有恨，还有一股子想要踩死他的疯狂。

“这边走。”

陈经理领着路，钻进了一条弄堂。

路很难走。地上全是污水，还有烂菜叶子。两旁的小楼挤在一起，窗户里挂着的衣服滴着水，那水腥臭难闻，全落在路人头上。苏清和走得很快，林晚晴跟得跌跌撞撞。她不敢哭，也不敢停，只能死死跟着那个背影。

“到了。”

楼很旧，墙皮掉得一块一块的，露出里面发黑的砖头。

门开了，屋里暗得很。只有一盏昏黄的灯泡，吊在天花板上，被风吹得一晃一晃。

一张床，一张桌子，两把椅子。桌上放着一封信。

信封没封口。苏清和抽出来，纸很薄，字写得很潦草，力透纸背，透着一股子压抑不住的狂躁。

“哥：

上海滩不相信眼泪，只认钱。

我在陆承煜手下混，他现在投了新贵，混得不错。这房子是他赏的。

给你找了份差事，去交易所当个记账的。

别摆你那大少爷的架子。在这里，脸面一文不值。

活着，才是硬道理。

清砚。”

信很短。

苏清和看完，把纸揉成一团。纸团很硬，硌得他掌心发疼。

“大少爷……”林晚晴看着他那张脸，眼泪在眼眶里打转，“我们不干这个，行吗？那地方……听着就不是好人去的。”

苏清和没看她。他走到窗边，推开那扇油腻腻的窗户。

楼下街上，几个乞丐为了半块发霉的饼子，打得头破血流。一个穿黑制服的警察走过去，拿棍子随便敲了两下，嫌烦似的走开了。没人管，也没人在乎。

活着。

这就是活着。

“好。”苏清和说。声音哑得像含着一口沙。

第二天，他去了交易所。

那地方像个疯人院。大厅里挤满了人，一个个伸长了脖子，盯着墙上那块写着粉笔字的黑板。数字在跳，人群就在嚎。有人大笑，有人大哭，还有个胖子当场口吐白沫，晕死过去。空气里弥漫着汗臭味、口臭味，还有一种让人头皮发麻的贪婪味。

苏清和被安排在二楼一个小隔间里。不用见人，只管记账。

他的老板叫阿西，是个胖子，脖子上的金链子比大拇指还粗。他翘着二郎腿，嘴里叼着根雪茄，烟雾喷了苏清和一脸。

“喂，新来的！”阿西拿雪茄指着他，“听说你是读书人？留过洋？”

苏清和低头拨弄算盘珠子。算盘是旧的，有些珠子不太灵光。

“嘿，老子就爱用读书人。”阿西大笑，肥肉乱颤，“读书人好啊，会算账，脑子不笨。不过啊，在上海滩，光会算账可不行。你得学会把眼睛闭上，把嘴巴闭严实了。要是敢多嘴，老子亲自把你捆起来，扔进黄浦江喂鱼！”

苏清和没说话。他看着账本上的数字。

棉纱。

一个月前，一百两。

现在，三百两。

疯涨。像瘟疫一样，从这栋楼传染到整座城。