第42章 枯叶与鹰爪

苏清和没去交易所。

他坐在霞飞路公寓的书桌前，看着窗外。那棵法国梧桐的叶子，被前夜的雨水打落了几片，孤零零地挂在枝头，风一吹，就哆嗦一下。他盯着那片叶子，看了很久，首到眼睛发酸。

林晚晴轻手轻脚地走进来，把一封信放在桌角。信封上没有邮票，只有一个火漆印，暗红色的，像干涸的血。

“大少爷，门口捡的。”她声音压得很低，像是怕惊动了什么。

苏清和没动。他看着那枚火漆印。印纹是一只鹰，爪子锋利，抓着一根断裂的树枝。这是陆承煜用过的印。或者说，是苏清砚现在用的印。

他伸出食指，把信钩了过来。

纸很薄，裁得很整齐。展开，上面只有寥寥几行字，是用钢笔写的，笔锋很硬，透着一股子急于证明什么的狠劲。

“哥：

见字如面。

陆承煜死了。死得像条野狗，连骨头都没剩下。

你当年不敢做的事，我替你做了。

现在，我在南京有了根基，是警备司令部的人了。

你还在上海滩当你的笔刀？

别在那儿装死了。

速来南京，接手苏家剩下的产业。

不然，我就当你不要了。

清砚。”

信很短。

苏清和看了很久，久到窗外的那片叶子，终于被风吹落，打着旋，掉在了窗台上。

他没有愤怒，也没有恐惧。只是觉得胃里空得厉害，像有一只手，在里面慢慢地掏。掏空了，就剩一层皮。

他忽然想起很多年前，清砚还很小的时候。有一次，清砚偷了父亲的一块墨锭，被父亲罚跪在祠堂里。他偷偷跑过去，把自己的那份点心分给清砚吃。清砚一边吃，一边哭，说：“哥，我以后一定听你的话，不惹爹生气。”

那时候的清砚，眼睛是亮的，像两颗干净的玻璃珠子。

现在的清砚，字里行间，全是毒。

苏清和把信纸放下。纸很轻，却压得他手腕发沉。他去南京？去那个龙潭虎穴，去那个弟弟掌控的地方？这哪里是接产业，分明是去送死。

可如果不去呢？

苏清和看着桌上的那支笔。笔尖己经干了，硬邦邦的。他忽然觉得，自己像个守着空壳的看门人。在上海，他杀日本人，帮李督察长铲除异己，像个被人牵着线的木偶。他的笔，写不出苏家的未来，只能写别人的死。

“大少爷……”林晚晴怯生生地唤他，“要、要回信吗？”

苏清和没说话。

他站起身，走到窗边。霞飞路依旧车水马龙，那些穿着时髦的女人，依旧笑得很开心。这繁华，像一层厚厚的脂粉，涂在一张烂脸上。

他得去南京。

不是为了接什么产业。苏家己经没产业了。

是为了那支笔。

他在上海，只能当一把剪刀，剪断别人的喉咙。

他去南京，要当一把锤子，把这虚伪的太平，连同那个变了质的弟弟，一起敲碎。

“晚晴。”苏清和开口了，声音沙哑得像含着一口沙。

“在，大少爷。”

“去收拾东西。”他说，“我们搬家。去南京。”

林晚晴愣住了，随即脸色煞白：“南京？大少爷，南京那是……那是苏清砚的地方啊！我们去，不是羊入虎口吗？”

“羊入虎口？”苏清和扯了扯嘴角，那不是一个笑，是一种近乎残忍的平静，“晚晴，你看错了。现在去南京的，不是羊。”

他转过身，目光落在书桌的抽屉上。

他走过去，拉开抽屉。

那把剪刀，静静地躺在一堆旧信函里。冷冰冰的，没有一丝光泽。

苏清和伸出手，没有去碰剪刀。

他拿起了另一件东西。

那是沈知晚留下的那支断掉的银簪。簪头那朵小小的海棠，己经被磨得看不出形状，像一颗烂掉的牙。

他把银簪攥在手心。

很凉。

“是虎入羊群。”苏清和轻声说。

他走到衣架前，取下那件深灰色的大衣。布料很厚实，很挺括。他穿上它，扣好扣子，把自己裹得严严实实。

镜子里的那个人，高大，挺拔，像个体面的绅士。

只有那双眼睛，深不见底，像两口枯井。

“告诉陈延年，”苏清和对着空气说，也不知是说给谁听，“我请假几天。去南京，探亲。”

林晚晴哭了。她一边收拾那个小包袱，一边哭，眼泪砸在旧衣服上，洇开一片片深色的湿痕。

苏清和没劝。

他坐在书桌前，重新铺开一张宣纸。

墨汁是新磨的，很浓，很黑。

他提笔，蘸墨。笔尖在纸上悬停了很久，久到墨汁差点滴下来。

然后，他落下笔。

写的不是给苏清砚的回信。

写的是西个大字：

“自投罗网”。

字很漂亮，筋骨嶙峋，像西把出鞘的刀。